Se solo le stelle potessero dirci come siamo buffi nel nostro quotidiano affannarci; increduli come la prima volta quando di sera troviamo loro ad accoglierci gli occhi, distratti mentre qualcosa sta avvenendo, impazienti quando tutto non avviene. Soli anche camminando tra mille uguali a noi, incerti e in costante movimento lungo il bordo delle esperienze per tastare realtà nuove, tristi perché è difficile esserci e restarci, sereni perché è facile abituarsi; immobili davanti a una casa tra le tante, a una strada tra le tante, a una vita tra le tante, in partenza da un punto, di ritorno da un altro, in giro per la terra perché il nuovo ci assomiglia e quando lo troviamo pensiamo di aver trovato noi.
Se solo potessero descrivere la nostra sofferenza, il colore che assume a infiniti chilometri di distanza, il buio dentro le stanze delle nottate insonni, il tempo da aspettare prima di una nuova alba, oppure riprenderci per poi mostrarci tutto e vedere la reazione scomposta davanti allo schermo della nostra verità.
Se potessero comunicarci che i nostri pensieri non fanno un’eco che si ascolta da lontano, che le coincidenze non si vedono al di sopra delle nubi, che siamo piccoli sempre, anche in equilbrio sulle punte. E poi che il mare e l’aria hanno da dirci qualcosa, che ogni risveglio è una sorpresa se fai finta di dimenticare, che il segreto per sentirsi vivi è essere solo il tempo che ti attraversa e lo spazio che ti circonda.
Se solo potessero fare finta di essere sempre qui per noi.

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